Pichis de Martín Lasalt es casi más una crónica que una novela. Es la crónica de la miseria, de la vida del Cholo y la Chola, dos personajes que viven su amor al margen de una sociedad que los ha abandonado y los ha reducido a escoria, a basura. Por ello se mimetizan fácilmente con el ambiente de escombros en el que viven y mueren. Pero ese ambiente no deja de ser nuestra sociedad, la parte oscura de un mundo de desperdicios que hemos creado sin ninguna posibilidad de reciclaje. Lo que sucede es que esa parte oscura cada vez lo es menos, cada vez la tenemos más cerca, por lo que el Cholo y la Chola, los pichis, se han convertido en un cruel espejo que refleja y deja al descubierto nuestras miserias como seres humanos. La basura ha acabado colmando los contenedores que habíamos diseñado para ella y está empezando a instalarse en un mundo que creíamos a salvo de la porquería. Nos lo tenemos merecido.
Un acierto más de la editorial Tiempo de Papel
Un comienzo sorprendente narrado en una inusual segunda persona por una voz desconocida nos introduce en la travesía de un nafar hacia la europea tierra prometida, una huída sin remedio ni alternativa de una tierra quemada hacia una tierra próspera. al tiempo que nos adentramos en la historia de este exilio, la voz narradora nos recuerda que ya hubo antes otros exilios y que nuestro protagonista no es el primero, ni será el último.
Y entonces sabemos que es sirio, que la censura y la represión de la dictadura fueron -y son- constantes, que la disidencia se sanciona con la muerte, y lo sabemos porque la autora rebaja la tensión narrativa con estas analepsis de unas pocas páginas para después volver a retomar a nuestro protagonista en su huída hacia el futuro. Pasado y presente, alternados. Una revolución cercenada con sangre. Un río fronterizo. Una prosa dotada de lirismo, de brío y detalle, de pulso y potencia, una voz narradora que descubre progresivamente su interior, el amor que late en él, la confianza que convive con el temor y la duda. El dolor contenido. La esperanza.
La elección de la segunda persona es la clave del acierto de esta novela, como también que el punto de vista sea el de una mujer ajena al conflicto sociopolítico y el racionamiento de la tensión y de la emoción (al final desbocada).
«Una vez al volante de su coche encendió el lector de CD y el disco de meditación la invitó a visualizar un lugar donde se sintiera en paz. Se imaginó a sí misma en una playa de la Bretaña. Cuando entró en la autopista, se veía disparando a las gaviotas con una ametralladora.»
Pascale Dietrich ✒️
Creo que nunca hay que infravalorar la literatura que nos hace reír. Y este libro, lo consigue. La historia se centra en tres mujeres - madre e hijas- y los acontecimientos que se desatan, a raíz de la entrada en coma del padre: viejo capo de la mafia en la ciudad francesa de Grenoble. Intentarán, por todos los medios, que no se cumpla su última voluntad.
No suelo leer este género de novela negra, pero la verdad es que me ha mantenido expectante y me ha divertido. Me lo he leído en dos tardes.
Con personajes femeninos que reinan en la acción y que protagonizan también la violencia. Con un aire a cinematografía de la "cosa nostra", pero construída sobre un paisaje de humor ácido, que te saca la carcajada en medio de la trama. Mi personaje favorito es, sin duda, Alessia. La patrona mafiosa que, bien te organiza la "limpieza" de algún indeseable, como te convence de los beneficios de la meditación.
Me ha gustado especialmente la ironía en la que se asienta el relato y el histrionismo de algunas escenas.
Recomendando como lectura "feel good" (¡que falta nos hace!).
Cuando se trata de visualizar, cada año vemos todo tipo de estrenos en pantalla. Pero cuando se trata de lecturas, no solemos coincidir tanto con el año de su publicación. Es por lo que mi libro preferido de 2020, no se ha publicado en 2020 sino leído por mí este año pasado.
La lectura, siempre que no venga el perro y se coma las hojas, no caduca nunca. Así que os recomiendo ENCARECIDAMENTE ‘Los Millones’, de Santiago Lorenzo para el momento vital que sea.
Anduve buscando el súperventas ‘Los Asquerosos’, del mismo autor, cuando en la ‘Librería Berlín’ (en la Calle Polo y Peylorón, Valencia) me aconsejeron ‘Los Millones’.
Yo iba buscando un libro ameno, fresco, con el que incluso me pudiera reír un poco (para cada momento una lectura, no sé si os pasa). En la tienda me dijeron que con este otro libro iba a dar más en el clavo que con ‘Los Asquerosos’.
Fíjate tú, que se lo agradezco encarecidamente a la librera. Me compré este de la editorial ‘Blackie Books’.
La importancia del autor
Santiago Lorenzo hace magia con las comparaciones ingeniosas e inesperadas. Utiliza un vocabulario lleno de referencias de lo más ocurrentes y hace bromas del drama con una ironía impecable.
De verdad que de la tragedia de un protagonista nunca me he podido reír tanto. De esto se trata el libro, no de que yo sea mala persona. Por favor, a ver qué vais a pensar…
De hecho, la sinopsis empieza con algo así: “A uno del grapo le toca la Primitiva. No puede cobrar, porque no tiene DNI. En los 90 días de plazo para intentar recibir el dinero del premio […]”
Claro, no pude resistirme. Cada desgracia del pobre no-identificado es una escena absurda de su rutina.
¿Por qué decantarnos por esta historia?
Franciso, el protagonista, (mal-)vive de etiquetar camisetas falsas de Benetton y de esperar instrucciones de sus superiores, de la pasión por las maquetas de trenes de vapor y porque cubre sus necesidades alimentarias mascando chicles de la marca más cutre posible.
Relee el periódico hasta que considera amortizadas las pesetas que le ha costado en el quiosco y sus cortinas del baño son bolsas de basura que hacen de su necesidad la vida más práctica posible.
Si a esto, le sumas que por pertenecer al GRAPO no tiene DNI, le tocan 200.000 pesetas y por no poder presentar su documento de identificación, no puede cobrar el premio, la desventura es mucho mayor si además sabemos que empieza a compartir ilusiones con la periodista que investiga el paradero del ganador no identificado del premio, y que ella se llama Primitiva.
Una cita del libro:
“Metió toda la chatarra en una caja vacía de galletas Reglero. Luego, muy quedito, Francisco se echó a llorar. Se sintió pobre, como pobre se había sabido siempre. Pero ese día, con las piezas de su tren de plástico escondiéndose bajo los tres muebles de su piso sobrecogedor, su pobreza le cayó antipática. Por oír a alguien, habló él: -Para no haber creído nunca en la suerte, qué mala que la tengo?.-”
Un manual de supervivencia lleno de ironías
Manual atemporal de supervivencia, retrato de la tiranía del dinero y de la búsqueda de identidad, ‘Los Millones’ es, además, un clásico instantáneo y una historia de amor gigante. La verdad es que me encantaría verla en llevada a pantalla. Ya que Lorenzo también es director de cine, no me extrañaría que nos diese esta grata sorpresa en un tiempo.
Humor y elocuencia de principio a fin.
Como os decía, este 2020 también ha caído antipático, así que mejor un soplo de aire fresco y lectura amable. El libro no me costó más de unos 12 euros pero la risa amig@s… ¡La risa es gratis siempre!
Soraya CC.
Web: www.a2voces.com
Instagram: @a2vocesblog
La vida en un pueblo pequeño, con una comunidad de apenas una docena de personas. Solo allí afloran los deseos más primitivos, las fuerzas más originales que puedan darse entre los humanos y que nos hacen entender que no somos tan diferentes a ese animal capaz de atacar cuando se siente amenazado.
Pero el ser humano tiene memoria, quizás sea esta la diferencia. Y va labrando un pasado de amores, de caricias, pero también de rencillas, de golpes, incluso del odio que se enquista y que la educación solo puede silenciar.
El amor es primitivo y, por tanto, pasional, sin palabras, sin promesas. Es solo la consecuencia de dos cuerpos que se atraen, que no han podido resistirse. Resulta curioso en la novela de Sara Mesa que la relación entre Nat y Andreas surgiera por una especia de contrato, de economía de trueque. Pero, una vez los cuerpos se conocieron, solo pudieron dejarse llevar. Cuando el rito se hizo rutina, empezó a dejar de tener ese carácter de ceremonia carnal y aparecieron, así, los celos, las expectativas, al mismo tiempo que las palabras.
Fue el detonante. A partir de ahí, la tragedia, el perro, la niña, el deseo de venganza para tranquilizar el odio. El clan, la manada, contra el individuo indefenso al que solo le queda la huida. Pero no puede escapar porque, donde vaya, va a perseguirle esa cruel centinela que es la culpa.
Al final, una revelación, una intuición que le servirá para comprenderlo todo y la comprensión será el argumento que justifique lo demás, que ordene todas las piezas que en principio parecían no encajar. Quizás aquellas de poder perdonarse perdonar todo de paso. Las últimas palabras, los últimos pensamientos de Nat, que son los de Sara Mesa, cierran una novela brillante:
Comprende que no se llega al blanco apuntando, sino descuidadamente, mediante oscilaciones y rodeos, casi por casualidad. Ve con claridad que todo conducía a ese momento. Incluso lo que parecía no conducir a ninguna parte.
"Crecí, pues, sin una explicación para mis miedos, de modo que éstos me acompañaron, ocultos pero inalterados, hasta la edad adulta, y más adelante tuve buenos motivos para lamentarme por no haber aprendido a conquistarlos cuando todavía era una niña".
Vera Brittain, nacida en Newcastle-under-Lyme en 1893, creció en un mundo "de hombres". El destino que se esperaba de ella, como bien nos cuenta, así como el de todas las chicas, era, sencillamente, buscar marido y formar una familia. Pero ella, contra todos los convencionalismos y valores retrógadas que imperaban en esa época, y pese a que no tenía, en un principio, la aprobación de sus padres, decide optar por otro camino: estudiar, y graduarse en la universidad de Oxford. Si bien es cierto que se le permitía a las mujeres poder estudiar en la universidad desde 1875, no fue hasta 1920 que las mujeres no obtenían el título, ya que 1no estaban oficialmente matriculadas.
Ello no impidió a Vera prepararse por su cuenta los exámenes de acceso (dado que a las mujeres, al contrario que los hombres, no recibían una educación encaminada a poder realizar estudios superiores). Y tras esfuerzo, sacrificio, y superando un camino lleno de obstáculos, consigue entrar en Oxford.
Sin embargo, cuando ya rozaba la libertad, cuando atravesó el umbral de piedra del gran edificio inglés, caminaba por el húmedo y suave césped del campus, anhelando aprender y leer infinidad de libros... estalla la Primera Guerra Mundial.
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Acostumbrada a leer y ver películas bélicas, donde siempre mostraban el lado de las trincheras, de los bombardeos y de la acción y adrenalina constante, gracias a Vera Brittain, voluntaria en el cuerpo de enfermería durante toda la guerra, nos enseña la otra cara de la moneda: las consecuencias de la guerra y los efectos que dejaron tras de sí los campos de batalla. Mutilaciones, agonías, sufrimiento, desesperación, tristeza, muerte...
Sin querer desvelaros nada más, y así permitiros poder disfrutar de todo el camino que recorre Vera Brittain durante su vida, he de confesar que no me esperaba que su autobiografía me atrapara tanto. Su vida, en mi opinión, ha resultado ser tan admirable que no es de extrañar que se haya convertido en todo un clásico en Inglaterra, donde su autobiografía es prácticamente de obligatoria lectura.
Y por fin, tras casi 90 años de su publicación, podemos tenerla en nuestro idioma. Y ojalá, cada persona pudiera sacar un pequeño ratito de su tiempo para poder leer, y sobre todo aprender, de esta maravillosa obra literaria.
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Ojalá haberte conocido, Vera Brittain. Ha sido un gran placer haber vivido entre tus páginas.
"Quizá, después de todo, lo mejor que podíamos hacer los que quedábamos era negarnos a olvidar, y enseñar a nuestros descendientes que recordábamos con la esperanza de que ellos, cuando les llegara el momento, tuvieran más poder para cambiar el estado del mundo que nuestra generación arruinada y destrozada. Si tan sólo la nobleza que nosotros habíamos orientado a la destrucción pudiese de algún modo ser empleada por ellos en la creación, si el valor que nosotros habíamos consagrado a la guerra podían ellos emplearlo en pro de la paz, el futuro podría conocer la redención del ser humano, en lugar de un mayor descenso hacia el caos". V.B.
No extraño que Paul Auster haya tardado siete años en escribir esta novela. Casi en mil páginas, nos describe los acontecimientos de la sociedad norteamericana del siglo XX, a través de la mirada de Ferguson, un joven nacido en Newark, dentro de una familia judía. Inicialmente, nos habla de la inmigración, conociendo la evolución de Ferguson y su familia en cuatro hilos narrativos que se solapan. Con él, revivimos la Segunda Guerra Mundial, la postguerra, el progreso americano de los años 50, la guerra del Vietnam, el movimiento hippy, las luchas raciales, y los cambios políticos de la época.
Llama la atención el hecho de que todas las relaciones de Ferguson, aunque sean aleatorias, siempre suelen ser con personajes de la comunidad judía. Desde el inicio, me trae a la memoria a otro escritor americano, Philip Roth, con su trilogía, pero, especialmente, Pastoral Americana, que también sitúa a Newark, y dentro de una comunidad judía.
El solapamiento de las cuatro historias, como si fueran cuatro novelas diferentes, pero, con los mismos personajes secundarios, que tendrán unas relaciones y comportamientos diferentes, hace que no sea una novela de fácil comprensión lectora.
Auster, con una prosa espléndida, nos introduce en las cuatro personalidades del protagonista, de manera que el lector tiene que hacer un esfuerzo para situarse en la acción. Por lo tanto, exige una lectura activa para comprenderla.
La prosa de Auster marca un cambio con respecto a su obra anterior. De ser más clara y concisa, pasa a ser más detallada, introduciéndonos profundamente en los pensamientos, a veces dispersos del protagonista, Ferguson.
Paul Auster, con esta novela, continúa demostrándonos que es uno de los grandes escritores actuales norteamericanos. De todos modos, es un libro imprescindible, recomendable, pero especialmente para iniciados.
RAE. Palimpsesto : Manuscrito antiguo que conserva huellas de una escritura anterior borrada artificialmente.
Las tapas de este librito son de un papel en el que se quieren detener las manos, un grafismo simétrico de antenas radiofónicas y unos colores de estética retro que llaman la atención.
Quedarás atascado porque no conoces el significado del título, buscarás quien es el autor y verás que es autora, que firma Aleksandra con k y es polaca. Sabrás de ella que trabaja como traductora y residió unos años en España.
Tras las primeras líneas de lectura apunto en el cuaderno de notas “sincero”, no en vano declara antes de entrar en materia “los escritores escribimos por unas razones que resultan de nuestra bajeza moral, a saber ambición, ego desmesurado, angustia, ganas de destacar, arrogancia y miedo a morir”.
Con las primeras páginas escribo “serendípico”. ¿Qué probabilidad existe de que la banda sonora de la novela, el aria Casta Diva de Bellini, suene en la radio antes de empezar la lectura? ¿Cuál es la probabilidad de que un librero te deje en préstamo el ejemplar directamente desde su sitio de venta con la única petición de que realices su lectura? Definitivamente, aquello indicaba que había llegado el momento.
Tras su lectura completa escribo “fresco”. Los palimpsestos es un libro que recomiendo a los que llevan tiempo peleándose con un idioma, a los que creen una persona multiplica su valor por el número de lenguas que conoce. Les resultará cercano a quienes leen en otras lenguas y a los que trabajan de traductores, pero sobre todo sentirán un guiño divertido los locos que se atreven a escribir en una lengua que no es su lengua materna.
En las últimas páginas encontré indicios de que aquello podía volverse repetitivo y pensé que en un descuido podría estrellarse. Afortunadamente no quedaron páginas para la desventura y cerré el libro solo recordando las veces que había sonreído en los trayectos en los que me había acompañado.
Si te quedaste con él en las manos te diré que encontrarás en él un buen rato de lectura. Corto y simpático.
Elegí este libro por su título, como quien compra un vino por su etiqueta, porque lo escribía una mujer y porque llevaba en su portada el sello del premio Man Booker International 2016. Tras el primer paquete de señales de atención, creadas en una reunión de estrategia de ventas, me llegó la sencillez de su diseño, el cuidado de una edición que llegaba desde el Penedés, de un pueblo rodeado de pino, robles y encinas. Han Kang, es coreana, disfruta de reconocimiento público y el vegetarianismo me parece una opción a contemplar
Al leer en la solapa “perturbadora”, un cambio imperceptible se produjo en mí. Por lo general se utiliza la palabra como un eufemismo de desagradable, pero ahí estaba, avisándome de un posible error, ese aplauso de la crítica.
En las primeras páginas volví a revisar insistentemente lo escrito en las solapas. “Turbadora, exploradora de la condición humana, defensora de la libertad y de las nociones filosóficas con las que generalmente batalla la escritura y de la que hacen tanto uso los que se mueven en las abstracciones”. Lo leía a cada atasco, intentando comprender esa asociación tan subjetiva. Qué necesidad tenía nadie de leer “superponiéndose a la sensación placentera que tuvo cuando tocó por
primera vez las tiernas nalgas de su hijo recién nacido, el trasero de su cuñada, que nunca había visto, resplandecía como una luz brillante de sí mismo”, pensé en ella, en su ardua tarea de escritora moviéndose con dificultad en las abstracciones y en el trabajo de pulir su obra, día tras día, año tras año, en un proceso de lenta mejora.
Para quienes reseñaban el libro pedí un respiro, un retiro espiritual pagado de sus bolsillos y en general, un respeto profundo a los márgenes de un libro.
Me detuve delante de escenas como esta “le tapó la boca a su mujer…cerraba los ojos y borraba la cara de su mujer. Cuando terminó de correrse, su mujer estaba llorando. No supo si era por la excesiva violencia que había mostrado o por otro sentimiento que desconocía…. Se dio la vuelta dándole la espalda mientras murmuraba tengo miedo…. Sin embargo, a la mañana siguiente la actitud de su mujer no se diferenciaba en nada de la de otros días…simplemente ese modo de hablar tan tolerante”. Pensé en el estrecho margen de imaginación que tenían las ficciones, ¿ Y si escribir fuera atreverse con otros planteamientos, y si uno pudiera alejarse de la realidad, ir más allá de un polvo con flores pintadas sobre el cuerpo como metáfora de vida y de naturaleza muerta?.
En “La vegetariana” la protagonista deja de comer carne como quien deja de dar la hora a quien se la pida, solo es un comienzo para una negación total, un deseo profundo de convertirse en helecho o en árbol caducifolio y que se concreta en lo terrenal con una mancha de nacimiento en el culo y un desinterés por llevar sujetador. Una mujer que se mueve entre metáforas y bofetadas de realidad del estilo “el sexo de J. estaba crecido a más no poder” y en verdad lo tenía muy difícil para salir airosa de su intento.
La vegetariana es un título precioso y sugerente. Leerlo es como pensar comerse una deliciosa lasaña verde y acabar comiendo un perrito caliente.
Cuando yo estudiaba EGB, el libro de la asignatura que entonces se llamaba “Ciencias Sociales”, creo que, de 7º curso, estaba dedicado casi por entero a la descripción fría e inerte del mundo, sus continentes, climas, flora y fauna, límites políticos, etc., que nosotros teníamos que aprender sin entender, tragar sin digerir, como una pesada piedra que se nos hacía bola. Creo que no recuerdo gran cosa de aquello: me sorprendieron las palabras tundra y taiga, ya conocía al dedillo continentes, países y capitales que me había enseñado mi viejo maestro, y todo allí era un plomizo mundo aburrido y estático. Se nos enseñaba un mundo absolutamente inmóvil, como trazado por manos divinas e intacto desde su creación, un mundo paralizado como si en él no viviesen millones de personitas haciendo y deshaciendo a su antojo. Más tarde, comenzaron a moverse las fronteras de los países y ningún atlas parecía ya fiable. Luego viajé a Islandia y entendí que las inertes piedras de la Tierra estaban muy vivas, que el planeta estaba vivo y seguía infatigable su viaje por el espacio, removiendo sus tripas y echándolas fuera de cuando en cuando. Y entendí que el cambio climático y la acción del hombre y los cambios políticos y sociales y tantas otras cosas transformaban incesantemente una imagen del mundo que poco tenía que ver con la ofrecida por mi viejo libro de texto.
Y luego empecé a reconciliarme con la geografía y a entender los movimientos del mundo y tantas otras cosas. Y recuperé la confianza en los mapas, aceptando sus debilidades, viéndolos como ambiciosos, y más o menos acertados, proyectos de representar el mundo. Y llegó este libro a mis manos, Fuera del mapa (Off the map, Alastair Bonnett) publicado por Blackie Books en su versión castellana. Un libro hecho a trozos, a cachos de mundo, sin interés por globalizar, aunque sí por descubrir un mundo real y sorprendente. Su subtítulo reza lo siguiente: “espacios perdidos, ciudades invisibles, islas olvidadas, lugares salvajes, y lo que nos cuentan del mundo” (la traducción es mía). Y eso es lo que nos ofrece: una inusual e imposible ruta turística a lo largo y ancho de un mundo dinámico y fascinante, sorprendente y con rincones aún por descubrir. En esta época en que creemos que no quedan territorios inexplorados, espacios sin hollar, este libro nos invita a un nuevo viaje de exploración. Vamos de aquí allá, de un confín del mundo a otro, en forma de breves capítulos, en los que se nos describen breves fragmentos de tierra, o de aire, o de subsuelo, invitándonos a ver y entender el mundo con ojos nuevos.
Supongo que lo habitual cuando se reseña un libro es haber terminado de leerlo. No es este el caso. Ni lo he terminado ni tengo ganas de hacerlo. He estado en islas que aparecen y desaparecen en cuestión de décadas y en ciudades que cambian de nombre al albur de los acontecimientos; en lagos que se han convertido en desiertos; he caminado brevemente junto a exploradores urbanos; he visitado ciudades cerradas y aisladas del mundo;... y sólo he viajado a lo largo y ancho de 70 páginas. Pero no quiero que acabe el viaje, no quiero llegar a Ítaca. El mundo me espera con sus lestrigones y polifemos, con sus tempestades y desventuras, y Fuera del mapa es una caja de vientos que desordena y enriquece mis ideas una y otra vez. Un libro de viajes prodigioso, fascinante, singular. Viajes de sillón, pero viajes, al fin y al cabo.
La casa del Compás de Oro es la biografía de la apasionante vida de Christophe Plantin, primero de una larga dinastía de impresores que mantuvieron vivo el negocio hasta 1870, es decir, trescientos años de laboriosa eficiencia en el arte de imprimir libros.
Begoña Valero ha documentado muy bien la parte técnica de “crear” un libro en el siglo XVI, cuando no era fácil obtener los materiales necesarios o conseguir la pertenencia a un gremio. Pero lo realmente interesante de esta obra es el momento histórico en el que se desarrollan los hechos relacionados con la publicación de cualquier libro, por intrascendente que fuera su temática.
En la segunda mitad del siglo XVI nos encontramos con una Europa asolada por las guerras de religión y las sociedades enfrentadas a causa de sus distintos credos. Con el puritanismo calvinista por un lado y la Contrarreforma romana por otro, publicar un libro sobre teología, filosofía o ciencia era tarea de héroes. Y sin embargo, Plantin consiguió no sólo hacerlo, sino ser el mejor, sorteando todo tipo de obstáculos, censura y acusaciones de herejía. Un ejemplo es la impresión de la Biblia Políglota de Arias Montano, cuya edición estuvo siempre oscilando entre la hoguera o la gloria.
La novela de Begoña Valero no entra en profundidad en disquisiciones teológicas o políticas, resulta de lectura amena donde se aprecia el amor que siente la autora por el mundo de los libros.
Reseña de Gloria (Teruel)
Lo primero que le pido a un thriller es que sea entretenido, que mantenga la tensión desde la primera hasta la última página. Lo segundo, que esté bien escrito.
La novela que tenemos entre manos cumple holgadamente estos dos requisitos, pero, además, consigue ser una estupenda crónica negra, negrísima, con un implacable sentido ético, de la explotación sexual de las mujeres, sean prostitutas o abogadas.
Con este tema, bromas las justas. Lo que sí se permite son ciertos amables rasgos costumbristas en la definición de personajes secundarios, así como la descripción de algunos rincones de nuestra ciudad, que rebajan la gravedad del relato.
Odio que me desvelen la trama de una novela negra, así que no voy a hacerlo yo ahora. Sólo recomiendo encarecidamente que leáis esta.
Sin menoscabo de Joaquín Camps, con La última confidencia del escritor Hugo Mendoza, que también me gustó mucho, Juanjo Braulio es desde ya mi autor valenciano favorito del género.
Y me atrevo a decirlo cuando todavía no he leído su primera obra, El silencio del pantano, la cual acabo de adquirir. Ya os diré si se confirma la opinión.
En esta ocasión Teresa nos presenta La vida soñada de Emma, una obra que nos llega publicada, nada más y nada menos, que por la Editorial Planeta. Otra mujer potente como protagonista, otra historia de amor, sí, pero esta vez de amor hacia uno mismo. La analizamos.
Emma es la estrella, aunque ella hace ya mucho tiempo que no se siente así. La escritora, Teresa Guirado, nos la presenta en plena acción en la primera página, y lo hace de una forma tan amena y gráfica que nos resultará imposible no empatizar desde el minuto uno con esa pelirroja larguirucha que hace auténticos malabares para llegar a todo; aunque sea tarde. Dos hijos pequeños, un trabajo a su medida, y un marido resultón con bufete propio. A priori, los ingredientes necesarios para construir la vida soñada de Emma.
Pero a medida que Emma nos deja entrar en su mundo nos daremos cuenta que esa vida perfecta que parece haber erigido tiene muchas fisuras. A nosotros nos las desvela sin artificios. La autora nos permite convivir con Emma en su caótico día a día, pero no solo con la Emma que se esconde detrás de una falsa sonrisa, aquella mujer sosa que se mantiene siempre en segundo plano, la esposa dócil y complaciente de tragaderas ilimitadas, sino también con la de verdad, con la otra Emma, la real, la que lleva dentro y que luchará toda la novela por salir de su jaula de oro e imponerse a ese clon panocha, abducido y anestesiado, que ha ocupado su lugar.
Con el estilo ágil pero elegante de Teresa, viajaremos como Marty McFly en el tiempo para conocer a nuestra protagonista desde sus primeros años. Será a través de esos flashbacks como se nos aparece Javi, un joven desgarbado que ocupará un lugar privilegiado en la vida de Emma y, por supuesto, a Tomás, su marido, el triunfador macho alfa que le ofrece la seguridad que ella necesita. Si los recuerdos son esenciales para entender la mutación por la que ha pasado la personalidad de Emma, no lo son menos los interesantes diálogos interiores con los que la autora nos obsequia constantemente. Esos monólogos en los que se marca, un punto sarcástico, y que enriquecen a un personaje muy completo poniéndonos de su parte aunque no compartamos su proceder.
Teresa Guirado, en su segunda novela, nos ofrece una historia amena y optimista, pero que encierra temas que merecen una reflexión. Temas que afectan principalmente a las mujeres y que parecen difíciles de superar: como el sacrificar la carrera tras la maternidad, el conformarse en aras de la seguridad y el miedo y, aunque nos pese, sobre la dificultad real que tienen las mujeres para emanciparse en una sociedad diseñada para su renuncia.
Llegué a "H de halcón" gracias a una breve recomendación del programa Página dos, que recordé en el momento oportuno, cuando buscaba libros sobre el duelo. Helen McDonald lleva al lector en este recorrido de superación de la pérdida de su padre, a través del afeitado de un azor, según he aprendido con ella, una de las aves más difíciles de adiestrar, de manera que el azor devino para mí, por su cualidad salvaje, en un símbolo de la tristeza de su duelo. Casi un año después de haberlo leído, me parece que el desgarro por la pérdida nos aparta de la sociedad, y que la práctica de la cetrería, el camino que emprende con su azor, es también un modo de domar la naturaleza de su dolor.
Toda la narración está salpicada de reflexiones sobre la vida, de recuerdos de la vida del padre y de la suya propia, mezcladas con su amplio conocimiento sobre ornitología y sobre la práctica de la cetrería, y más aún, literatura que ésta ha inspirado a lo largo de su historia. Yo no sabía absolutamente nada sobre amaestrar un ave, ni hubiera pensado antes que esto fuera a interesarme, sin embargo, la voz de la autora aproxima esta experiencia al lector de modo ameno y entretenido.
Haciendo a un lado la experiencia del duelo, yo me alegré mucho de haberme tropezado con "H de halcón"; cuando uno piensa que ya está todo inventado y escrito, es una delicia encontrarme con un libro verdaderamente original que me permitió olvidar la rutina y las convenciones sociales que tanto nos aburren a algunos lectores.
Esta novela nos cuenta la vida de Else, una judía alemana que vivió la época de entreguerras y la Segunda Guerra Mundial saltándose a la torera todos los convencionalismos sociales, dejándose llevar por sus impulsos y sus sentimientos. La autora del libro es la hija pequeña de la protagonista, que también aparece como uno de los personajes principales, redactando unas veces en primera persona y otras en tercera para no hacer sombra a la figura central, su madre.
Else es todo un personaje, valiente y a la vez miedosa, entregada pero no fiel, culta y sin embargo incapaz de prever los acontecimientos. Porque si hubo un lugar nefasto para vivir una mujer judía, ese fue la Alemania de los años cuarenta. Y Else, como muchos otros, sólo pensaba en ir al teatro, salones literarios, conciertos, veladas intelectuales, ópera… sin darse cuenta de que los nazis iban, poco a poco, a destruir todo su maravilloso mundo.
En esta obra se refleja muy bien el Berlín anterior a la guerra, con su vida nocturna, cosmopolita, su gran oferta cultural, y la posterior ascensión del nacionalsocialismo que terminó con todo aquello. Y paralelamente transcurre la vida de Else, al principio despreocupada, emocionante, apasionada, para después darse de bruces con lo que siempre había evitado encontrarse: la realidad.
Y de forma paralela también discurren las aptitudes de Else como madre, que empezaron siendo poco convencionales, ocupada como estaba más en sí misma, para evolucionar y convertirse en la faceta más importante de su existencia. Porque, pese a todas los infortunios vividos, el título de la última parte se llama “y sin embargo la vida ha sido bella”.
Acabo de leer este libro, en general es entretenido, lleno de metáforas que te encandilan, y que te hacen ver dicha enfermedad desde un punto de vista diferente, tierno a la vez que realista.
En la contraportada de este libro se nos hace así a bote pronto la siguiente cuestión: «¿Preferirías amar más y sufrir más o amar menos y sufrir menos? Creo que, en definitiva, esa es la única cuestión»
¿Somos capaces de contestar a esa pregunta con ecuanimidad? ¿Y si lo hacemos, somos honestos con nosotros mismos?
Todos hemos tenido una historia, una única historia que, con el paso de los años, moldea nuestras vidas y la de los demás y, por eso, decido optar por la historia de Paul, joven de 19 años, con poca experiencia en la vida y nula en cuestiones sentimentales, un no muy brillante universitario, que en sus vacaciones de verano y tras apuntarse a un club de tenis, conoce a Susan, mujer casada, inteligente, de 49 años con la que inicia un romance y una relación que marcará para siempre las vidas de ambos.
Con el paso del tiempo Paul rememora su vida desde lo que fue y lo que pudo ser, un paseo por el dolor, el deseo y el placer, y las decisiones.
Las heridas de las relaciones que dejamos atrás, como el paso de los años nos cambia y como somos capaces de afrontarlo.
Profunda, vital y emotiva como dice el título, Barnes ha logrado ¨La Historia¨.
